Poesía primaveral | 5

Ya le dije al Señor que quiero andar lleno

pero a estas banderas no las mueve el viento

ni el olvido

ni la primavera.

Usté, que sé que quiere estar a tiempo,

mírese la planta del pie

observé sus párpados en el espejo

huélase las manos ahora mismo

y vuelva a pensar si en verdad

quiere estar a tiempo.

Yo (también) mientras tanto

escribo poemas en esta servilleta. 

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 4

Estas abandonado

mirate

todo desprolijo

sucio

roto

equivocado

comprame para salir de ese lugar inútil

nos dice todos los días

la tele.

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 3

Voy a dejar que te oscurezcas

viernes templado de noviembre

(prácticamente de verano).

Voy a dejar que te oscurezcas

impaciente

como lo haces a esta hora todos los viernes

el resto de los otros viernes.

Pero no voy a concederte

ni patrañas ni accidentes,

no permitiré tus gritos incongruentes

porque entre las teologías

y los hijos de pastores bien-pudientes

(como siempre)

me has cansado de tenerme por los brazos

tirando en uno para cada lado.

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 2

Oír tus pasos prolijos en la escalera

es saber que vienes con algo de comida

que es mediodía

y que tal vez traigas un agua saborizada

y un pancito mordido.

Oír tus pasos secos en la escalera

es saberte agobiada de tanto trabajo

y tan poca algarabía

y no digas nada, ya sé,

tendría que ser más espiritual

y dejar de tratar de oír tus pasos en la escalera.

Octubre 2010

Poesía primaveral | 1

Es un alivio el tren de las doce

subirse y dejarse llevar

encontrar un lugar, relajarse.

Son un alivio los mapeos de Cortázar

y leer a Benedetti en su Noción de patria

que también es noción de país.

Es un alivio sentarse y dejarse correr por las vías

y más aún si afuera la lluvia no frena

y está fresquito y mojado

y sentir en la nariz como una humedad

y los ojos como recién levantado

-no sé porqué-

y llegar y firmar en punto

poner los ceros bien redondos y claritos

y bajar a la vida de siempre

entre las trece y las veinte

aquí en por acá.

Poesía pre-primaveral | El ajedrecista

el ajedrecista se toma un descanso:

copita de café

cigarrillo marrón

se rasca la barba

piensa partidas

se olvida de si

mira las luces que anaranjan la calle

sobre su casa de exilio

desenfoca

transcurre

no accede a eso de que siempre se hace tarde en la ciudad

entra de nuevo

y por la ventana lo veo jugar otra vez

no es tan malo su tiempo en el Abasto

en Sánchez de Bustamante al quinientos.